腊月

没什么可写，活着就好。
没什么是真正的艺术，
不过是蜻蜓的叶网，眼泪的石斑，日常的喷涕。
尚能饭，就好；
干净自己的心灵，叠好被裖，
尚能爱，就好。
能战与不能战，都不重要。
二十多天的阴雨，到哪里去
找一个女人呢，
一百多公里的林地活着就好。